Tulum. Weary Traveler Hostel.

Portas pintadas com camaleões, hammocks balançando na varanda, uma churrasqueira e uma mesa gigante onde todo mundo se senta junto pra comer e beber. Aulas de salsa às terças-feiras, apresentações de musica às quartas (um cara até tocou MPB ontem!).

E duas das melhores noites que eu poderia ter pedido. No meio da madrugada, o cara da dinamarca simplesmente arrepiando (em um sentido cômico, nem bom, nem ruim) na pista de dança, no meio de duas tias mexicanas bem gordonas. James suando até as orelhas na tentativa de aplicar dois passos de salsa que tinha aprendido na terça, Pierre embaralhando sua lingua francesa em tentativas gaguejantes de um inglês bêbado. Alex, mexicano/americano, conta uma história mirabolante sobre caranguejos gigantes comendo caranguejos pequenos (não existe uma frase dele que não termine com "Motherfucker! You know what I mean?") e Guillaume delira sobre Oaxaca, chocolates, doses de mezcal e moles!

Todos os palas possíveis, histórias absolutamente mirabolantes, um bar que é uma miniatura do mundo inteiro.

Quatro da madruga, o bar nos expulsando da forma mais cordial possível, eu, Lisa e Pierre caçando sorvetes pelas ruas vazias de Tulum. Guillaume passa a noite esfregando as mãos, rindo entre a barba e o bigode, divagando sobre o festival de mezcal (um tipo de tequila) em Oaxaca que começa em dois dias. E advinhem para onde eu estou indo em dois dias? Hahaha.

Acordar com cruda, fritar ovos na cozinha, um caneca de plástico com café. Ruínas maias na beira da praia, o céu nublado, uma pizza mexicana ultra apimentada.

Morgar!