Por favor, me acompanhem na tarefa de imaginar e construir algo fantástico:

Comecemos com um pôr do sol (todas as coisas fantásticas tem de começar de um lugar como o pôr do sol, não?), o céu cortado ao meio, fulgurando seu interior, tão escarlate como um incêndio. Adicione, pois, o mar sob esse rasgão vermelho: o mar imenso, infindo, cobrindo um planeta inteiro com seu estandarte bordado em ondas. Escurecendo junto ao céu; a brisa, a voz das ondas, o cheiro da praia e o sabor do sal. Os pés descalços acostumados ao sabor da areia e aqueles olhos calmos de quem está sempre namorando o mar.

Coloquemos agora um barco, pequeno e rápido, que ruma ligeiro para o norte. 4 mergulhadores e um capitão. O som do motor, o vento lambendo a proa. Tanques de oxigênio, máscaras, roupas de neoprene: o céu empretecendo lá fora e o barco gingando com a maré.

E então a noite completa e você no balanço do mar em comunhão com a escuridão. Um mergulho, a sensação da água morna fluindo pela pele, a gravidade lentamente te deixando escapar da balança. Nós começamos a afundar lentamente, respirando com facilidade. Sob nós a escuridão absoluta, líquida e densa, se aninhando em cada poro de pele ou fio de cabelo: sombra inundando os olhos e um silêncio elástico, prolongado, se retesando como um arco. O som do ar escorrendo garganta abaixo, o barulho das bolhas escapando pelo regulador.

Todos sacam lanternas e feixes de luz rompem a noite; como um farol no porto, desses que repartem a escuridão em janelas e convidam os barcos à costa. Lanternas empunhadas como pincéis frente uma tela empoeirada, dando forma, cor e vida a cada sombra escondida por debaixo da cortina do mar.

Assim, saltam aos olhos corais vermelhos, o verde dos peixes papagaio dormindo, o amarelo fundido ao negro dos peixes soldado. Uma enguia serpenteando pelo fundo, outra deitada em um coral que tem a forma de um jarro de barro. Um caranguejo do tamanho da minha cabeça, a pinça esquerda colossal pendendo para cima. Vida sendo descoberta no escuro, pneuma sendo escavada da areia.

Uma lagosta, peixes frade. O rastro de luz se esgueirando para frente até desaparecer ao longe. Arraias, a esperança de ver um tubarão enfermeira caçando. A respiração suave, o ritmo lento e sorrateiro do oceano pela noite.
E polvos. Polvos! Como eu amo essas criaturas! Com seus olhos cheios de penumbra, remando pela noite em oito braços. Inflando como balões, aferroando-se aos corais ou se aninhando em pequenos buracos.

E se camuflando. Mudando de cor! Sob a minha lanterna eu vejo o vermelho nascer do branco e o creme ganhar padrões escuros. Um deles se agarra a um coral e se funde ao laranja; outro tenta se esconder em listras falhas de marrom e depois adota um tom claro muito esverdeado. Por 10 minutos pairo sobre um deles observando seu repertório absolutamente fascinante de paletas e tons, movimento e quietude.

Ah! A noite! Me permitam o encanto. Você de tal forma com a noite, em tal sintonia, que medo algum se torna plausível: um pedaço humano mesclado e dissolvido na grande sombra que varre o céu. E ai você entende que o fascínio é irmão gêmeo do medo e que talvez os pulmões apreciem uma falta de ar, vez ou outra. E que é possível respirar a noite.

Na volta, você olha pra cima e vê a lua salpicando a superfície com pó de arroz e pérolas opacas. Sentindo a temperatura da água subir enquanto ascendo do fundo do mar. Sair do mar, sentir os ouvidos se abrindo e relembrando os sons do ar. Nada além de um barco marejando e o assovio do mar. Umas risadas, tirar o gosto de sal da boca, comentar sobre o mergulho. Rumar para o sul, para o chuveir, uma cerveja e burritos!

Drift diving: um mergulho no qual você se desloca através do fluxo provocado por uma maré ou por um rio.

Deslizo com a correnteza sem fazer o mínimo esforço: simplesmente cedo ao azul. O hálito do Mar do Caribe me carrega com docilidade, agitando suas asas para tudo quanto é canto até afugentar a gravidade.

Flutuando por entre peixes-borboletas e gatilhos-preto, sou um homem que aprendeu o segredo de voar: basta respirar. Se inflo os pulmões com ar, começo a ascender vagarosamente, o oceano me assoprando para cima; se expiro, começo a cair a afundar em uma velocidade preguiçosa, a agua se espreguiçando em mim.

Começo a brincar. Flutuo uns 2 metros acima do coral, deixo-me despencar e só paro no ultimo segundo antes do impacto; abro braços e pernas, simulando uma estrela, pairando imóvel sobre o recife tal qual uma folha que bóia em um lago. Chego tão perto dos corais, quase os engolindo com os olhos...
Esqueço do meu próprio corpo e o mar me dá a forma que deseja. Flutuando correnteza à frente, torno-me tão parte de seu fundo que os peixes não mais se assustam comigo. Um casal de peixes-frade, o corpo negro salpicado por escamas amarelas claras, deixa-se estar ao meu lado, quase como se quisesse uma carícia. Tartarugas marinhas mordiscam os corais, um xaréu-olhão parece meio perdido por aquelas áreas, peixes-borboleta pequenininhos tentam participar do corre-corre dos peixes-lixa. Um cavalo-marinho permanece enroscado no fundo do mar, com seus olhos sonambulos e pacatos; um cardume de peixes pargo amarelos se agrupa medroso entre duas rochas. E um sem fim de donzelas azuis se agita sobre os corais: dezenas e dezenas de pequenos pontos de azul vivo dançando para todos os lados.


Cruzo os braços, pairando de pé sobre o nada. A barreira de corais encontra o seu fim e uma bancada de areia traça os limites do lado de lá, onde não há mais nada que não o azul: o oceano selvagem e infindável, desabando brutalmente em profundidades colossais.

Sinto um breve ímpeto de cruzar pra lá, igual aquela vontade que vez ou outra sentimos (espero) de saltar pro lado de lá da janela.

Mas vou com o mar.

E docilmente ele me conduz de volta ao barco.

O México é famoso por ser o único lugar do mundo onde você faz mergulho de cenotes. Ontem, dia 22, experimentei dois mergulhos desses.

Cenotes são cavernas pré-históricas, formadas pelas mudanças do nível do mar ao longo de milhares de anos. Existe uma explicação complexa e longa sobre como eles se formaram, mas basta dizer que encontraram ossos com 11.300 anos de idade em um dos cenotes da região. Neles, túneis imensos inundados se interligam através de câmaras e poços, interligados ao sistema de rios de Yucatan e Quinta Roo. E se conhece apenas uma pequena parte dessas cavernas, já que os tuneis se estendem por quilômetros e quilômetros, e não há oxigênio suficiente no mundo que permita um mergulhador fazer um mapa completo.

Fiz dois cenotes hoje, Poderosa e Tajma Ha. Apenas eu e Kendi, a divemaster. No segundo, chegamos em uma gruta pequenininha, no meio da mata. Armamos o equipamento, fizemos um mapa rápido dos túneis, pulamos na água gelada (uma mistura de doce e salgada).

Os primeiros 120 metros são escuridão completa: túneis silenciosos, sem nenhuma vida ou movimento. Só uma sombra líquida e pegajosa se espalhando por todos os lados. E ai você acende a lanterna e começa a desvendar as paredes, as formações rochosas, os corais mortos. Fico imaginando que é como estar na lua, flutuando no espaço por entre passagens abandonadas há milhares de anos, na ausência quase completa de gravidade. As bolhas escorrem na escuridão, ficando presas no teto, e tudo que escapa do alcance da lanterna é pura noite. Nós subimos, descemos, passamos por debaixo de passagens, desviamos de estalactities brotando do teto, observamos os fósseis de invertebrados e as marcas de conchas nas pedras.

E, subitamente, vejo um feixe de luz verde turquesa invadindo a caverna, como uma navalha rompendo a escuridão: o sol naufraga por um furo no teto da caverna, escorrendo feito aquarela em um copo d'agua e indica o caminho. De uma cor tão pura e forte que subitamente tudo está claro e visível.

Seguimos pelos túneis, remando naquela noite pré-histórica e acalnçamos outra câmara. Dessa vez, ela se abre para o céu e lá em cima a floresta brilha: folhas, arbustos e plantas boiam na superfície, abrigando peixes de agua doce preguiçosos. O verde da mata reluzindo e se despejando sobre a água. Tudo é cristalino como se estivessemos em terra e há um tronco de árvore muito comprido afundado no centro da câmara.

Depois, a ultima parada. Cruzamos um último túnel e alcançamos uma clareira em pedra: emergimos da agua para a superficie em uma câmara selada. Um quarto oval, esculpido em pedra e terra, por onde um buraco pequeninino no teto deixa escapar um fio de sol. E ficamos lá boiando, respirando o ar que escapa pelo buraco, observando os morcegos que dormem empoleirados nas estalactites. Conversamos de como tudo aquilo é maravilhosamente lindo, de como é bom estar vivo e sobre o que aquelas paredes significam. Voltamos, passando por debaixo de um largo paredão e saimos na boca da caverna.





No caminho de volta, Kendi resume:

"Dia con dia, hoy es un buen dia para vivir!"